Puntos suspensivos

Las intenciones, siempre encomiables. La realidad, a veces tozuda. Las buenas noticias, más bien escasas. Terminamos haciéndonos a lo peor, y lo menos malo acaba por parecernos motivo de satisfacción.

El hiato en la escalada de muertes en carretera es, sin duda, un respiro: el carné por puntos parece que funciona --al menos, lo hará hasta que nos acostumbremos--.

Pero no todo el mundo comprende que lo peor que le puede pasar a uno cuando supera en más de un 50 por ciento la velocidad permitida no es que le pillen. Ni tragarse una multa que, a según que edad, le puede dejar hecho polvo. Tampoco tener que someterse a un cursillo de reciclaje, con los euros por delante y el orgullo bien guardado. Ni siquiera quedarse sin carné una temporada, por mucha falta que haga.

Lo peor es ser portada de periódico un 16 de agosto, detrás de un número negro. Cuarenta y tres muertos, uno detrás de otro, siguen siendo muchos. Y la posibilidad de encontrar muy pronto más titulares como este, un bien posible...

Triste ‘déjà vu’ en verano

Repasando antiguas entradas me doy cuenta de qué poco han cambiado las cosas desde que abrí STILLlooking. Terror en el cielo como bajo la superficie, fuego asesino y asesinos de arma ígnea. Pero nunca es lo mismo.

Esta vez en Londres han llegado a tiempo, pero la psicosis por la seguridad sí ha estallado. Cientos y cientos de vuelos se han quedado en tierra. Compras del duty free en la basura, pérdidas económicas, vacaciones abortadas, y cabreo, mucho cabreo.

Galicia sufre el ataque de incendiarios suicidas, algunos con doble personalidad. Matar el verde es matarse un poco a uno mismo. Sea por enfermedad, sea por venganza, sea por intereses de quienes no saben mirar sólo un poco más allá de lo inmediato. Menos bosque es menos Galicia.

Caminos ennegrecidos y atriles improvisados se convierten en triste escenario del pingpong partidista. Los políticos están ávidos de fotos (más) y canutazos sobre la tierra aún humeante.

Las carreteras, el otro gran drama de cada verano, casi que mejor las dejamos para otro día.

[Juan Varela escribe sobre los incendios de su tierra: 1, 2, 3]